O gris retornou ao escenario de xullo. Non é que me importe demasiado, hai cousas que me joden moito máis. A xente , por exemplo. Hoxe levanteime cruzada e tiven a mala sorte de que se me encheu a oficina de "tocapelotas". E claro, cando a realidade che ven en contra, da igual por onde tires, que acabas escaldado. O mellor sería deitarse a durmir e deixar escapar o día entre as sábanas, sin pensar e sobre todo, sin pretender mudar as cousas. Os reveses hai que deixalos ir, máis nada.

A volta da esquina temos unha ponte breve, que non sei cómo recibila, con qué humor, con qué expectativas. Non pinta ben porque o meu estado de ánimo está un pouco pesimista, floxo, en decadencia. (Quero crer que é o meu estado de ánimo o que flaquea e non son eu mesma a que se desfai en desánimos ineludibles) Entón, qué podo agardar dos días de festa que se presentan por diante? E a resposta prodúceme naúsea: Nada. O verán estase a convertir nun verme que me vai furando as entrañas, que me consume como si ese fose o meu único destino, deixarme aniquilar polo paso de tempo , polos días longos e calurosos, que deberían estar plagados de soños, e que sin embargo se convirten en lodo baixo os meus pés.

Naúsea e nada. Son dous estados de ánimo, febriles os dous, en todo caso. Preciso dunha pastilliña que me cure deste mal, ou polo menos que me faga durmir, ou esquecer, ou perder a consciencia. Lin unha boa frase, que para ser felices hai que ser primeiro estúpidos, logo egoistas e gozar de boa saúde. Roza o tópico e iso disgústame, pero ao mesmo tempo recoñezo certa realidade no razoamento. A estupidez e berce de tranquilidade e ledicia. A intelixencia implica preguntas e máis preguntas, dúbidas e máis dúbidas. Ansiedade. E ao final todo conduce ao mesmo, á naúsea.

Lembro vagamente unha novela claustrofóbica que empregaba as cores para xenerar sensacións. O amarelo é unha cor dificil si imaxinamos de pronto todo tinguido de amarelo. O gris é máis apacible, ainda que tamén ten certa mala prensa. Hoxe a cidade é gris. A choiva é gris. O sol tamén é gris. Incluso o meu corazón se puxo gris de golpe, agora mesmo, mentres escribo. Na agonía do gris deixo caer a miña indiferencia. Hoxe non, non permitas que che fale doutros tempos, doutros meses de xullo que foron felices. Non permitas que me poña a pensar, e moito menos que tome unha determinación. No gris afogo, non podo rexurdir, nin morrer de todo, é espeso , amargo, inconcluso. Gris. Xullo gris.