HOY parece que nunca has sido.
Los astros se alinean
para gritar que nunca fuiste.
Pasan caras y horas,
te vas haciendo diminuto,
desapareces en un mar de naúfragos
y nunca has existido.
Pero algo me dice que no es cierto,
que aunque ya tu nombre se deshaga entre la niebla
y ya no seas más que un ir perdiendo,
en el hueco
de tu nombre,
del que fuiste,
respira la semilla de estos días
que me viven.
Y siempre late en mí la huella de otro.
María Eugenia Reyes Lindo. El fabricante de ruínas.
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